Qui chantera le bitume ?
Cette couche de crasse sous nos pieds
Cette puanteur acre dans le nez
Ce grand noiraud si mal aimé ?
Jour après jour usé
Compressé, écrasé, piétiné
Éventré
Et finalement fuit vers d'autres
pâturages
Oh ! La tristesse de cette mélasse
séchée
Invisible sous nos yeux
Chape de mort
Sous la ville bouillonnante
Grise mine de nos chemins
Gueule allongée de nos sentiers
Trop bien tracés
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