Les oiseaux

Trente six harpies

Sur une corde comme un fil

Dansent une triste samba

Comme si mille et un soucis

Animaient l'orchestre

Au sol leurs plumes traînent, pataudes

Pataugent dans la poussière de quelque siècle oublié

Qui passait par là

Quatre cousins vautours

Maladroits dans leur valse macabre

Murmurent le secret des morts

Pour se venger de ces vivants

Alléchants

A trois mesures de là chante une colombe

Pour quelque ange tapant le carton

Une sérénade inutile et belle

Un doux cri pour les cœur de pierre

Comme l’aveu fantôme de rêves épuisés

Enfin

Au fond du puits

Dort un loir tranquille

Loin de ses angoisses