L'arbre dans la plaine

J'ai voulu descendre dans la plaine

Voir

Le vaste champ et l'or du blé

J'ai voulu savoir

Comment

Comment

Comment ce désert peut-il être plein

Comment mille et mille voix

Peuvent s'y entasser

Et se prétendre riches

Avec une seule plante

Un seul horizon

Alors je me suis rapproché

Enfant sylvestre malhabile

Un pied dans l'ombre

Le regard au soleil

Et j'ai reçu des pierres

Sans colère, comme un réflexe

L'ombre qui bouge agace l’œil

Excite l'instinct

Alors je suis sorti

J'ai quitté ma forêt

Et le soleil m'a brûlé

Lentement

J'ai construit une cage pour mon lion

Fait tourné ma chouette diurne

Et mon singe enchaîné

Engraisse sur mon épaule

Quand ils sont venus avec leur scies

Je les ai laissé tailler mon arbre

Par peur qu'on ne le coupe

J'ai voulu descendre dans la plaine

Et faire le blé, être blé

Le blé nombreux, dense, chaud

Pleins de rats, de chats et de faucons

Mais je n'ose plus pousser

Faire branche, racine

Glands et ombres douces

Qu'est-ce que je fais là

Moi, l'habitant des forêts

Dans ce champs de blé

Ce désert d'or mal habité ?

J’apprends à semer

En gardant les rangs

Et à récolter

Pour la moisson commune

- alors que je veux faire pousser les bois -

Homme futile, sauvage fou

Attiré par l'odeur du pain

Et le feu du ciel ouvert

Qui me brûle agréablement

Jusqu'aux os

Le fumet du four me fait tenir

La bave aux lèvres

Et les rayons du soleil

Sont une rengaine abrutissante

Pour ne pas voir luire les cravaches

Je baisse les yeux

Ne pas m'emporter -surtout ne pas crier -

Contre les hommes debout

Alors du coin de l’œil

Je lorgne le four

Au loin, au centre

Et ses flammes dansantes

Magie, hypnose, désir inassouvi

Monstre vorace

Nourri de ma forêt et de nos cendres

Ce que je récolte

Le feu transforme

Et nous nourrit

Mais je maigrit

Alors je rêve de ma torche

De mon brandon

Je rêve de les contourner

Ces arrogants aux dos droits

Et de leur montrer

-moi !-

La force de mon feu

De mon petit feu follet

Étincelle libre – ha !

Je suis un bouffon trop sérieux

Prométhée auto-proclamé

Qui ne peut même pas transmettre la flamme

Accueilli à coup de pierres

A coup de terre

Je vois dans leurs yeux

Brûler la flamme haineuse

Le reflet de leur honte rageuse

Et le brasier de leurs peurs

Et si je mettais le feu à la plaine ?

Par vengeance

Folie

Inadvertance ?

Et pourquoi

Pourquoi ?

Pourquoi je ne veux pas de leur four ?

Merveille qui les nourrit

Rempart contre l'ombre même

Du souvenir de la forêt

Chaleur bienveillante qui recueille

Leur sueur quotidienne

Et leur dernier souffle

Leur four ? Ha !

Alors j'emporte ma torche

Dans la nuit

Dans le jour

Qui l'aime la suive

Le désert d'or est un labyrinthe

Et je cherche la forêt

Je cherche à voir la canopée

A courir vers l'orée

Et ma liberté